Es mucho mejor no trabajar que trabajar.

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Sé que parece una frase dicha por Pero Grullo. Pero no por ello es menos cierta.
Como este fin de semana he tenido que trabajar ayer me tomé el día libre, y qué gusto....
Me levanté a las 09.30, me bajé a desayunar tranquilamente; y aunque prefiero hacerlo leyendo algo, como no tenían el periódico, pues me puse a esuchar la conversación de la mesa vecina, y se me pasó el tiempo tan ricamente.
Bajé al super a hacer compra. Es un gusto eso de no tener que esperar nada en la cola, ver a la cajera esperándote, sin nadie delante tuyo...
Salí y me fui a mi casa cargado como un burro, llegué tan cansado que me tuve que tumbar en el sofá a esperar que se me pasase el cansancio. Me encanta ver la tele por las mañanas, adoro a Ana Rosa Quintana, y por encima de ella, adoro a Belén Esteban. ¡¡ AAAAAAAAAArriba la Estebaaaan!!
Con gran dolor dejé de ver el programa de AR y me fui hasta casa de mis padres para coger su coche e irme a Barajas a recogerlos.
LLegué al aeropuerto con tiempo de sobra así que me senté a esperarles leyendo en el Vanity Fair un artículo sobre los propietarios de varios periódicos ingleses, una pareja treintañera que acaban de construirse (probablemente no ellos, sino una buena cuadrilla de obreros) una mansión de estilo Palladiano en medio de la campiña de Dorset. Mientras que él dirige periódicos, la mujer se dedica a la jardinería y a cuidar de sus cuatro niños, a cual más ideal...
Lógicamente, se me pasó el tiempo volando y cuando me quise dar cuenta ya estábamos metiendo en el maletero bolsos y ensaimadas.
Comí con ellos en su casa y luego me puse a ver un rato la tele. ¡Qué buenos son los de Tele5 autopromocionándose ! Hay que ver lo que molan los teasers que están haciendo sobre el documental "El marido de Lola". Mucho mejores que la mayoría de los trailers que veo en el cine.
Luego quedé con Pal y Amp en Living en London para merendar chocolates varios y bollos de mantequilla. El salón tan bonito como siempre, aunque la clientela un poquito menos "A" de lo habitual...
Luego nos acercamos a la papelería más total de Madrid "De Papel" para dejarnos 25 euros en 4 papeles de envolver. A la salida las niñas se fueron y yo me pasé a ver si Man seguía trabajando, pero no lo estaba así que me fuí hasta Gran Vía a coger el metro para ir a casa de AM. Pero pasé por delante de Natura en donde terminé comprándome un marco precioso. Metro y cinco paradas más allá ya estaba en casa de AM, dispuesto a comerme las sobras de una cena de la noche anterior. AM es tan buena cocinera que hasta las sobras le salen de rechupete.
Y ese fue mi día de descanso. Un gusto... Es mucho mejor no trabajar que trabajar

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Mi padre es el Fado y mi madre es Lisboa

Con esta declaración de principios arrancó Camané su concierto este pasado viernes.Impresionante.

Era la primera vez que veía a un fadisto; fadistas había visto a muchas, pero hasta el viernes no había tenido ocasión de escuchar a un fadisto. Y la verdad es que me, nos, encantó. Fue en la sala de columnas del Bellas Artes (sala que ya asocio a mi añorado Portugal, allí he visto a Rodrigo Leao, a Katia Guerreiro...) y hasta allí nos fuimos Pal, Gabo, Alb y yo mismo. Gabo un poco asustado, ya que su última incursión en lo luso -Madredeus- había terminado en un dulce y placentero sueño. Pero no, en esta ocasión nadie cayó en brazos de Morfeo. Imposible teniendo delante a ese pedazo de artista. Bueno, pedazo... es una metáfora, porque el chico no debe medir más de 160 cms... eso sí, muy bien llevados, porque atractivo es un rato. Pal no pestañeo ni un solo momento durante todo el recital. Tres turnos de bises pusieron punto final a un precioso concierto que volvió a acercarnos un poquito más si cabe a ese querido Portugal. Gracias Pal por regalarnos esta noche. Solo nos faltó Cel...

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Yo soy el Juanito......

Que subidóooooooooooon.....
Está claro: no hay nada más cool ahora que ser joven y del extrarradio... El otro día estuve viendo "Yo soy la Juani" y me pareció que estaba fenomenal. Tunning, tatoos, piercing, minifaldas, chandall, la Mala Rodriguez, el Chimo Bayo, la Juani, el Jonah, la Vanne... Y subidóooooooooooooooon house del Roger Sanchez y su "Turn on the Muuuuuuuuusic"
Gracias a Vi y a Lui por querer compartir conmigo este momento de poesía poligonera.........

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Queda una semana para...

trasladar mi cuerpo serrano a Sitges !!

Y ya me estoy relamiendo de gusto...

Esta peli se llama "THE THIRST", y NO es una comedia romántica

Esta "HATCHET", y me cuesta decidirme por cual de los dos carteles me gusta más...

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Peluqueros I

Me han dicho que mi último post ha sido el colmo de la superficialidad y la frivolidad. Tienen razón. Así que cambio de tercio radicalmente y voy a hablar de algo mucho más serio y trascendente que la escena social de los Hamptons: la importancia de elegir un buen peluquero.
Durante muchos años estuve yendo a Paco M. un muy buen peluquero que tiene la peluqería entre Chueca y Alonso Martínez. Él era muy majo y amable, además de callado y reservado, cualidad muy apreciada por mí en un peluqero. Por lo que terminaron visitando su salón un montón de amigos míos: mi ex, su hermana, Pal, Vi, Amp, Cel, Serg... Pero se ve que a Paco se le quedaba un poco pequeño el nivel intelectual del salón y de repente aquello parecía un salón pero de tertulias intelectuales, nada de revistas del cuore, y cuando te atendía se ponía a filosofar de una manera que no sabías si seguía siendo Paco o era el espíritu de Schopenhauer quien te estaba cortando el pelo. Eso y que subió los precios considerablemente hizo que Pal y yo nos decidiésemos a abandonar a Paco.
La búsqueda no fue fácil, pero recalamos en una peluquería de Malasaña cuyas principales virtudes eran:
-tenía el nombre en francés
-estaba toda decorada en blancos
razones más que suficientes para ir. Y la verdad es que nos salío bien. Porque el tio era simpático, y nos trataba superbien. El primer día ya nos soltó que él tenía varias clientas famosas, a las que -claro- no recibía en el salón, sino que iba a sus casas a peinarlas. Salimos con la sensación de haber acertado, que no habíamos dado con uncualquiera, pero que claro, que eso de famosas... sin especificar... pues que quién sabe... que lo mismo eran María del Monte, o Isabel Pantoja, o quién sabe Dios...
Ya en la segunda cita se soltó y empezó a darnos nombres. Y la verdad es que resultó ser sorprendente. Sus servicios eran requeridos por el whoiswho de la sociedad madrileña: Mar Flores, Marta Sanchez, Ana Torroja, Olvido Gara, Mario Vaquerizo, Candela Peña... y nosotros dos, bueno y luego Vi y Lui....
El caso es que estuvimos cortándonos allí hasta que me enteré que el peluquero en cuestión era un chismoso y una comadre de mucho cuidado. Al parecer se dedicaba a hacer comentarios (a mis propios amigos que también eran clientes suyos) sobre mi vida privada o lo privada o no que él consideraba que debía ser. Total, que mal rollo con el peluquero. Así que decidimos plantarle e irnos en busca de otro sitio en el que ni nos disertasen filosóficamente ni se dedicasen a comadrear a expensas nuestra.
Pero esa ya será otra historia, que hoy ya me he cansado...

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Fin de termporada en los Hamptons

Desde hace algún tiempo ya no basta con poseer un apartamento con vistas sobre Central Park en el Upper East (o West) Side para demostrar al mundo que has triunfado. No. Eso ya no es suficiente. Es condición necesaria, pero no suficiente. Para ser verdaderamente ALGUIEN en Nueva York has de ser propietario de alguna villa en los Hamptons. Una zona residencial playera a unos cuantos kilómetros de Manhattan. Ahora no tengo tiempo para ponerme explicar las diferncias (que son muchas y sustanciales) entre veranear en East Hampton o South Hampton, pero sí diré que se trata del lugar de recreo predilecto de las celebridades más adineradas de la ciudad. Para la mayoría, los Hamptons son sinónimo de diversión y frivolidad sofisticadas: un edén de casas de 40 millones de euros, bordeado por playas inmaculadas y cuidados campos de golf. Las revistas de sociedad estadounidenses promueven esa imagen, al mostrar a personajes como Calvin Klein, Ronald Perelman y su esposa, Ellen Barkin; Ralph Lauren, Steven Spielberg, Jerry Seinfeld, Martha Stewart y Kurt Vonnegut bien bronceados y con una copa de champaña en la mano en una serie interminable de partidas de polo, casas piloto de diseño, regatas y otros actos benéficos.
Por eso me parece fundamental reseñar la celebración del la fiesta que ha supuesto el fin de la temporada veraniega en este lugar, auténtico epicentro social de la costa este norteamericana.

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New York, New York...

La semana pasada fue el quinto aniversario de aquel fatídico 11 de septiembre. Fatídico por muchas y obvias razones, pero además, porque sentí como atacaban uno de los lugares mejor marcados en el mapa de mi corazón.
Siempre tuve claro -desde pequeño- que el primer sitio que quería conocer era NYC. Y así fué. El primer dinerito que gané me lo fundí entero en un pasaje a mi cuidad de los sueños. Y no me defraudó ni lo más mínimo. Pal, Vi y yo; los tres quemando zapatillas en las aceras de Manhattan. Recuerdos imborrables que me acompañarán durante toda la vida.
Y aunque suelo criticar -despiadamente diría yo- a aquellos que utilizan los blogs como instrumentos a mayor gloria de su exhibición personal... soy capaz de tragarme mis propias palabras si con ello rindo un pequeño homenaje a ese pedazo de tierra llamado Nueva York.

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Pequeño pero matón

No hablo de Fran Rivera, sino de la peli que fui ayer a ver con Pal. Antes de nada he de aclarar que ella no sabía lo que íbamos a ver, la cité en un sitio a una hora y con las entradas ya compradas. Dudaba de que si se lo dijera quisiese acompañarme.
Es una peli de negros hecha por negros y para negros. Y todo muy familiar. La dirige un hermano Wayans y la protagonizan otros dos hermanos Wayans.
Bueno, actuar, actúan hemano y medio. Porque el protagonista, realmente son dos actores: la cabeza del hermano Wayans y el cuerpo de un niño negro de 9 años. Osea, que toda la peli te pasas viendo a un niño de 9 años debajo de una cabeza de un señor de treintaytantos. El efecto es desternillante, claro.
Bueno, al menos a mí me lo pareció. Ya se sabe que para gustos hay colores... Aunque también se sabe que hay gustos que merecen palos... no lo niego... Pero a mí este tipo de humor me hace gracia. Cierto que siendo quienes son sus creadores (Scary Movie, Dos rubias de pelo en pecho...) la peli podía haber dado bastante más de sí, pero aún así, pasé un buen rato(pedos, eructos, humor sexi de lo más grosero y zafio, caidas, golpes en los huevos...) que de eso se trata, o al menos se trataba ayer.

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